Kateb Yacín: La Rosa de Blida

La rosa de Blida De Kateb Yacín (versión libérrima de Iswe Letu)

En memoria de mi progenitora, rosa negra del sanatorio, aquel, donde Frantz Fanon obtuvo su luz de lleno en plena frente, la rosa del del sanatorio, la que bajó de su ramaje y se ausentó.

Aparecía a la mirada horrible por principio, siempre golpeada negándole el color de su tez; nos adornábamos como con un lujurioso pañuelo hereditario y nos atendía desconcertada como caránganos maniobrando, nos violentaba su aroma de pueblo en ciernes, por su insólita mezcolanza,  pero ella nos amenazó desde el fundamento de su acongojado peregrinaje, penetrada o respirada, volcaba sobre todos nosotros su amor de rosa negra desolada y estábamos sujetos a su sencillo orgullo, mientras que volaba pétalo a pétalo nieve sucia y ardiente, humilde ceniza acumulando afrentas, exhibida por propia iniciativa a todas las recaídas, dilapidada a los cuatro puntos cardinales.

¿Llegaba ella a esta habitación? Llegaba. Barragana, enredadora, musica reconfortante cubierta, al final de su estela, del casco sobrecogedor de la diosa militante; era ella la hembra entrevista de la terraza, la desconocida del sanatorio, la prostituta enviada al Nador, la fingida bar-maid entre los pieds-noirs, la desmemoriada, que no se puede hallar, de la isla de los lotófagos y la morisca colocada en subasta, a balazos, en una acelereda y turbulenta y diabólica disputa argelo-corsa y la flor polvorienta al fondo del fónduk.

En fin... la bestial hembra sacrificando su único vástago y mirándolo cómo pelea a cuchillo ¿Bestial? Si, su maldad natural había reaparecido, faz pétrea, tersa, acerada; ya no éramos lo suficiente machos para ella,  sombría, muda y polvorienta; el labio pálido, el párpado hinchado, ojo apenas entreabierto, la mirada perdida bajo la espesa llama roja echada sobre su espalda; pantalón largo y atado a los tobillos y el revolver bajo el seno, con el papelucho y la torta quemada.

Con un suspiro, extrañanamente, hallaba de nuevo el collar de ámbar que mordía o mas bien machacaba, pensativa, y cogiendo el laùd cascado de su último admirador, Faz de Presidio, que anunciaba su nombre de celda en celda, sin mencionar a Murad y sin hablar del baño, ni del ciego, un tal Mustafá, que perseguía su nombre en otra prisión, él que, sin embargo, había cruzado las puertas, pero ignoraba que era libre.

Entonces no éramos mas que su camada increpada a mordiscos, con una rabia divertida y casi maternal. Sabía bien ella, a cada nacimiendo del Creciente, lo que es transportar en secreto su amargura, sabía bien ella, en sus senos cubiertos de torbellinos, lo que representaba nuestra hambruna. ¿Podía, surco ya señalado, no llorar a flor de piel la estación de las sementeras? Hasta en su desgarradura de rocalla. ¿Podía desconocer cómo se malogran los torrentes surgidos de los manantiales de la infancia, prisioneros de su peligroso y exuberante origen sin amor ni trabajo?

Hontana sangrienta, leche y llanto, sabía por naturaleza, ella, cómo habían surgido, cómo habían rodado por tierra, y cómo caerían de nuevo, llegados a la salvaje conciencia, sin protección, explotadas como bombas, quemados uno contra otro, enfriados en la ceniza de la hoguera nativa, sin llama ni calor, desterrados.

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