Okonkwo

 Nos permitimos ahora poner un relato de H. P. Lovecraft de título original 'Facts Concerning the Late Arthur Jermyn and His Family' Poco conocemos de la obra de este escritor yanqui y el hecho de hallar este cuento relacionado con Africa es puramente casual. Dicen que es parecido a Poe. Bueno... Y de Poe algo conocemos. 
Al terminarlo nos ha parecido que era un tanto racista el relato. Y cuando nos hemos acercado a su biografía nos dicen que si, que este autor del terror, era racista. Pues... nada... qué se le va a hacer... no vamos a matarlo... entre otras cosas porque ya murió. Eso si, escribe bien el cabronazo.

Primera parte:

 Trás las bambalinas de lo que todos vemos, se deja asomar una verdad diabólica que eleva el teatro de la vida, ya de por si terrible, a un grado más de espanto. La ciencia, de esencia apresiva, estremece con sus descubrimientos y puede que derive algún día en aniquiladora definitiva de nuestra especie humana -siempre que seamos una especie-; pues su reserva de intempestivos horrores no serían soportados por los cerebros de los hombres, cuando se desatasen, si se desatan, sobre el orbe. Si supiésemos lo que en realidad somos haríamos lo que vino a hacer, un día por la noche, sir Arthur Jermyn: empaparse de gasolina y, chiscando sus ropas, arder cual tea humana hasta morir. Nadie guardó sus restos chamuscados en recipiente alguno, ni exequias a su memoria, porque se descubrieron papeles, además de cierta 'cosa' dentro de un embalaje, motivos ambos por los que los hombres se inclinaron a cubrirlo todo con un velo de olvido. Incluso algunos de los que lo conocieron niegan que haya existido jamás.

Sin embargo, sir Arthur Jermyn se fue al yermo y se prendió fuego, achicharrándose, después de ver esa 'cosa' del embalaje que había llegado de África. Fue este objeto, y no su extraña apariencia personal, lo que le indujo a suicidarse. Y es que a numerosas personas les desasosegaría tener los extraños rasgos faciales de sir Arthur Jermyn; empero él, que era poeta y hombre sabio, nunca le preocupó esa parte de su cuerpo. Sir Arthur Jermyn llevaba el saber en su ser, en su sangre; su bisabuelo, el barón Robert Jermyn, había sido un connotado antropólogo; y su tatarabuelo, sir Wade Jermyn, uno de los primeros exploradores de la región del Congo, había escrito diversos estudios eruditos sobre sus tribus, bestias y supuestas vestigios. Hay que decir que sir Wade tanto y tanto se interesó intelectualmente por esta región de Africa que hasta degeneró en manía; y fue ridícula su postura defendiendo una civilzación prehistórica de la raza blanca en el Congo y el hazmerreir de las clases cultas inglesas cuando apareció su libro, Reflexiones sobre las diversas partes de África.

En 1765, este intrépido aventurero, fue recluido en un psiquiátrico de Huntingdon.

Todos los Jermyn poseían un ramalazo de locura, y la gente se alegraron de que no fuesen muchos. La estirpe no se extendió en ramas, por lo que sir Arthur fue el último vástago. De no haber sido así, se ignora lo que hubiera podido suceder cuando llegó aquella 'cosa'. Los Jermyn siempre tuvieron un aspecto que no era del todo normal, no; había algo raro en ellos; aunque el caso de sir Arthur fue el más extraño. Los viejos retratos de familia de la Mansión Jermyn, con anterioridad a sir Wade, dejaban ver rostros bien parecidos, hasta hermosos. Se sabe que la locura comenzó con sir Wade, cuyas disparatadas historias sobre África engendraban a la par goce y terror en sus pocos amigos. Se mostraba, ya, en su colección de trofeos y ejemplares, muy distintos de los que un hombre corriente coleccionaría y conservaría, y se patentizó luego, de manera clara y rotunda, en el encierro oriental que mantuvo a su esposa. Su mujer, decía él, era hija de un comerciante portugués que había conocido en África, y no se avenía a los usos y costumbres inglesas. La trajo, junto con un hijo pequeño nacido en África, al retornar del segundo y más largo de sus viajes; luego, ella lo acompañó en el tercero y último, del que no volvió nunca, jamás. Nadie la vio nunca, jamás, de cerca, ni siquiera los criados, porque su carácter era excéntrico y violento por demás. Durante la corta estancia de esta mujer en la Mansión de los Jermyn, ocupó un ala apartada del edificio y sólo fue atendida por su marido. Sir Wade resultó, efectivamente, de lo más curioso en sus atenciones para con la familia, ya que, cuando regresó de África, no consintió que nadie, absolutamente nadie, atendiese a su hijo, salvo una repulsiva negra guineana. De retorno a la Mansión de los Jermyn, tras el fallecimiento de lady Jermyn, asumió él, por completo, los cuidados del niño

 Mas fueron las palabras de sir Wade, mayormente cuando se encontraba bebido, las que hicieron concluir a sus amigos de que estaba mas ido que un garbanzal. En una época en que imperaba la razón, como el siglo XVIII, resultaba de bobos que un hombre de ciencia hablara de visiones insensatas y escenas extrañas bajo la luna del Congo; o se refiriera a descomunales murallas y columnas de una ciudad olvidada -murallas y columnas derrumbadas e invadidas por la vegetación- o contara acerca de húmedas y secretas escaleras que bajaban y bajaban interminablemente hasta la oscuridad de criptas abismales llenas de tesoros y de catacumbas extraordinarias. Especialmente era una insensatez hablar de manera tan delirante de seres vivos que hubieran podido poblar tales lugares: criaturas mitad selváticas, mitad urbanitas de esa antigua e impía ciudad... criaturas fabulosas que hasta el mismo Plinio habría nombrado con escepticismo; seres que bien pudieron nacer después de que los grandes monos asolasen la moribunda urbe de las murallas y columnas, de las criptas, de las escaleras de peldaños infinitos y de chocantes esculturas. Después de su último viaje, sir Wade hablaba de esos asuntos con estremecido y misterioso entusiasmo, sobre todo tras de echar al coleto su tercer vaso en el Knight's Head; jactábase entonces de lo que había encontrado en la selva y de cómo había morado entre ciertas ruinas de formas espantosas que él sólo conocía. Y al final contaba cosas en tales términos de los seres que allí vivían, que lo recluyeron en el psiquiátrico. Manifestó poco pesar cuando lo encerraron en la habitación enrejada de Huntingdon, ya que su mente funcionaba de forma un tanto singular. Desde el momento en que su hijo empezó a salir de la infancia, le fue cogiendo cada vez menos cariño al hogar, hasta que últimamente parecía tenerle miedo. El Knight's Head se convirtió por tanto en su posada habitual; y cuando lo encerraron, manifestó cierta gratitud, como si, para él, ese encarcelamiento representase una protección.

A los tres años de psiquiátrico murió.

Philip, el hijo de sir Wade Jermyn, resultó una persona de lo más extraña. A pesar del gran parecido físico con su padre, su aspecto y comportamientos, en muchas facetas, era tan grosero que todos acabaron por esquivarle. Y si no heredó la locura, como algunos temían, fue bastante estúpido y propenso a cortos y periódicos accesos de violencia. De estatura pequeña, poseía, sin embargo, una fuerza y una agilidad descomunales. A los veinte años de recibir su título se casó con la hija del guardabosque, alguien que, según se decía, era de origen gitano; luego, poco antes de nacer su hijo, se alistó en la armada como simple marinero, aumentando el disgusto general que sus costumbres y su casamiento habían despertado. Al terminar la guerra de América, se corrió el rumor de que iba de marinero en un barco mercante que hacía el comercio con África, habiendo ganado buena reputación con sus proezas de fuerza y soltura para trepar, pero, al fin, desapareció una noche en que su barco se hallaba fondeado frente a la costa del Congo.